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一百二十马力的柴油机预热完毕，沉闷的轰鸣声顺着甲板传导上来，震得脚底板发麻。 这声音听在红星村渔民的耳朵里，比那大戏台上的锣鼓点还要悦耳，这是好日子的前奏。 清晨的码头人声鼎沸。 谭海穿着那件洗得发白的旧军装，领口敞着。 他站在驾驶舱的海图桌前，右手缠着纱布按在海图边缘，神情淡漠。 海图有些年头了，边角卷曲发黄，上面密密麻麻地标注着深浅不一的水深线和暗礁区，那是几代渔民拿命蹚出来的“活路”。 “船长，缆绳都检查过了，随时能走。” 大副老刘推开舱门走了进来。 他五十出头，脸皮被海风吹成了紫红色，手里卷着一根旱烟袋，眼神却没往谭海脸上瞧，而是似有似无地扫过那张海图，鼻孔里哼出...